Danh mục: Chưa phân loại

Tiếng bánh xe vali kéo lê trên nền gạch hoa nghe rèn rẹt, chói tai như chính nụ cười của Tân lúc này. Anh ta đứng trước gương, chỉnh lại cổ áo sơ mi hàng hiệu, xịt thêm chút nước hoa Chanel, rồi quay sang nhìn Liên – người vợ đang lúi húi lau nhà với bộ đồ bộ cũ mèm, bạc phếch. – “Tôi đi đây”! – Tân hất hàm, giọng đầy vẻ ban ơn. – “Đơn ly hôn tôi ký rồi, để trên bàn. Cô ký nốt đi rồi nộp ra tòa. Căn nhà này tôi để lại cho cô coi như chút tình nghĩa cuối cùng. Còn 4 tỷ tiền mặt và xe cộ, tôi mang đi”.

Liên ngẩng lên, khuôn mặt mộc không son phấn, mái tóc búi vội lòa xòa vài sợi. Cô nhìn Tân, ánh mắt tĩnh lặng như mặt hồ mùa thu, không gợn chút sóng: “Anh chắc chắn chứ”? – Liên hỏi nhẹ, giọng bình thản đến lạ. – “Bước ra khỏi cánh cửa này, anh sẽ không còn đường quay lại đâu”. Tân bật cười khanh khách: – “Quay lại? Cô đùa à”? Tôi đang thoát khỏi cái “nấm mồ” chán ngắt này để đến thiên đường với Ngọc. Cô nhìn lại mình đi, người thì sề sòa, mặt mũi thì quê mùa, suốt ngày chỉ biết bếp núc. Ở bên cô tôi thấy mình hèn người đi. Thôi, chào nhé “cơm nguội”, chúc cô tìm được lão già nào đó chịu rước”!

Tân kéo vali đi thẳng, không ngoái đầu lại một lần. Cánh cửa đóng sầm lại. Liên đứng đó, buông cây lau nhà xuống. Cô đi về phía bàn, cầm tờ đơn ly hôn lên, đặt bút ký một nét dứt khoát. Khóe môi cô khẽ nhếch lên, nhưng không phải nụ cười khổ đau, mà là nụ cười của sự giải thoát.

Tân chuyển đến sống chung với Ngọc – cô nhân tình nóng bỏng, trẻ trung. Ba ngày đầu tiên đúng là thiên đường. Nhưng đến ngày thứ tư, Tân bắt đầu thấy “thiên đường” có vấn đề. Ngọc không biết nấu ăn, ngày nào cũng bắt anh đi ăn nhà hàng sang trọng. Ngọc không biết ủi đồ, áo sơ mi của anh nhăn nhúm. Và quan trọng nhất, Ngọc tiêu tiền như nước. Số tiền Tân mang theo vơi đi nhanh chóng.

Đúng một tuần sau ngày Tân bỏ đi. Đang ngồi ăn mì gói vì Ngọc bận đi spa chưa về nấu cơm, điện thoại Tân bỗng reo. Là Liên. Tân nhếch mép, bắt máy giọng khinh khỉnh: – “Sao? Hối hận rồi à? Muốn xin tôi quay về hay gì? Đã bảo là….”. “Anh về nhà ngay đi”. – Giọng Liên cắt ngang, gấp gáp nhưng lạnh lùng. – Có việc liên quan đến giấy tờ nhà đất và sổ hộ khẩu. Nếu anh không về trong 30 phút nữa, anh sẽ mất tất cả quyền lợi đấy.

Tắt máy. Tân chột dạ. Căn nhà đó tuy cũ nhưng đất rất rộng, giá trị không nhỏ. Anh ta sợ Liên giở trò nuốt trọn tài sản. Nghĩ vậy, Tân vội vàng vơ lấy cái áo khoác, phóng xe như bay về nhà cũ. Vừa quẹo vào đầu ngõ, Tân đã phải phanh két lại.

Con ngõ nhỏ thường ngày vắng vẻ hôm nay chật kín xe hơi hạng sang. Mercedes, Porsche, Audi… đỗ dài dằng dặc. Tiếng nhạc du dương vang lên. Cổng nhà anh được trang hoàng lộng lẫy bằng hoa tươi nhập khẩu, tấm biển Vu Quy đỏ chót treo trang trọng. Mùi thức ăn thơm phức tỏa ra. Phải đến cả trăm mâm cỗ được bày biện linh đình, khách khứa ra vào tấp nập, toàn những người mặc vest sang trọng, trông rất quyền lực. Tân ngớ người. Nhà mình có đám cưới? Cưới ai? Chẳng lẽ… Liên?

Không thể nào! Mới bỏ nhau được 1 tuần, loại phụ nữ “quê mùa” như Liên thì ai thèm rước, lại còn tổ chức to thế này? Chắc là cô ta bán nhà cho đại gia nào đó làm tiệc thôi. Tân hùng hổ len qua đám đông, xông thẳng vào sân. “Liên! Cô làm cái trò gì vậy? Nhà của tôi mà cô dám”… Câu nói của Tân nghẹn lại ngay ở cổ họng.

Giữa sân khấu trải thảm đỏ, Liên đang đứng đó. Nhưng không phải là người đàn bà mặc đồ bộ lôi thôi tuần trước. Liên mặc chiếc váy cưới đuôi cá đính pha lê lấp lánh, ôm trọn thân hình thon thả mà bấy lâu nay cô giấu trong những bộ quần áo rộng thùng thình. Khuôn mặt được trang điểm kỹ lưỡng, toát lên vẻ đẹp sang trọng, quý phái khiến Tân không nhận ra. Và đứng bên cạnh cô, nắm chặt tay cô, là một người đàn ông cao lớn, phong độ ngời ngời.

Tân dụi mắt. Anh ta có nhìn nhầm không? Đó là ông Phong – Tổng Giám đốc tập đoàn bất động sản lớn nhất thành phố, người mà công ty Tân đang khao khát được ký hợp đồng phụ thầu nhưng chưa bao giờ được gặp mặt. Tân đứng chết trân, miệng há hốc. Liên nhìn thấy anh. Cô thì thầm gì đó với chú rể, rồi cả hai cùng bước xuống. Phong nhìn Tân, ánh mắt sắc bén của một người lãnh đạo khiến Tân run rẩy: – Cậu là Tân, chồng cũ của vợ tôi phải không? Cảm ơn cậu đã ký đơn nhanh chóng, nhờ quan hệ của tôi mà tòa án đã giải quyết xong trong 3 ngày. Hôm nay mời cậu ở lại uống ly rượu mừng.

Tân lắp bắp, mặt cắt không còn giọt máu: – Vợ… vợ anh? Sếp Phong… sao ngài lại… cô ta chỉ là… Liên bước lên một bước, phong thái tự tin, kiêu hãnh át vía hoàn toàn gã chồng cũ bội bạc. “Anh định nói tôi chỉ là bát cơm nguội chứ gì”? – Liên mỉm cười, nụ cười rạng rỡ như đóa mẫu đơn nở rộ. Cô quay sang nhìn Tân, giọng nói dõng dạc cho cả họ hàng và quan khách cùng nghe: – “Anh chê tôi quê mùa, xấu xí, chỉ biết xó bếp. Nhưng anh đâu biết, tôi là cử nhân kinh tế loại giỏi, chấp nhận lui về hậu phương để anh yên tâm phấn đấu. Anh chê tôi tẻ nhạt, nhưng anh Phong đây lại trân trọng sự dịu dàng và trí tuệ của tôi.”

Liên khoác tay Phong, ánh mắt tràn ngập hạnh phúc: – “Anh Phong đã theo đuổi tôi từ thời đại học, nhưng tôi chọn anh vì nghĩ anh chân thành. 10 năm qua, anh Phong vẫn đợi, và ngay khi anh vứt bỏ tôi như bát cơm thiu, anh ấy đã đón tôi về như một báu vật”. Phong siết nhẹ vai Liên, nhìn Tân bằng ánh mắt thương hại: – Cậu Tân à, người xưa có câu: “Cơm nguội nhà ta nhưng là đặc sản của người cha láng giềng”. Cậu có mắt mà không thấy núi Thái Sơn, có ngọc minh châu mà ngỡ là đá cuội. 100 mâm cỗ này, tôi đãi cả làng để mừng vì đã giành lại được cô ấy từ tay một kẻ không biết trân trọng.

Tiếng vỗ tay vang lên rào rào. Những ánh mắt khinh bỉ, chế giễu đổ dồn về phía Tân. Họ hàng nhà Tân, những người từng hùa theo anh chê bai Liên, giờ đây đang nem nép cúi đầu, cố gắng lảng tránh ánh mắt của vị Tổng Giám đốc quyền lực. Tân cảm thấy đất dưới chân sụp đổ. Anh ta vừa đánh mất một người vợ tuyệt vời, vừa đắc tội với “ông trùm” trong ngành. Tương lai sự nghiệp của anh coi như chấm hết. Và hơn hết, sự sĩ diện của thằng đàn ông trong anh đã bị chà đạp không thương tiếc.

Phong lịch lãm tiến đến chỗ Tân: “Ngày mai vợ chồng tôi tổ chức tiệc cưới ở khách sạn 5 sao làm 200 mâm đãi công ty và bạn bè trong giới kinh doanh của tôi, cô lễ tân cầm thiệp mời giúp cậu rồi đấy. Nhớ đến nhé”. Tân đơ người không nói được câu gì. Anh ta lủi thủi kéo lê bước chân ra khỏi cổng, tiếng nhạc đám cưới vui tươi phía sau như những nhát dao cứa vào lòng. Ngoài kia, trời bắt đầu đổ mưa. Tân nhớ đến bát canh nóng hổi Liên nấu mỗi khi trời trở gió, nhớ đến sự ân cần mà anh từng coi là hiển nhiên.

Giờ thì, bát “cơm nguội” ấy đã được đặt trên mâm vàng chén ngọc của người khác, còn anh, chỉ còn lại sự trống rỗng và hối hận muộn màng bên cạnh ả nhân tình đang réo điện thoại đòi tiền. Đúng là: Có không giữ, mất đừng tìm.

 

Phát hiện thông gia đưa cái kiềng vàng gi///ả để trao cho con trong đám cưới, mẹ cô dâu có màn đá//p tr//ả cao tay khiến cả rạp cươí n///áo lo///ạn

Đám cưới của Minh và Hương là niềm vui sau 3 năm yêu đương. Minh là trai phố, con nhà khá giả, còn Hương là cô gái /tỉnh l/ẻ, con nhà làm nông, bố mẹ quanh năm đầu tắt mặt tối với ruộng đồng và mấy co/n lợ/n.

Ngày dạm ngõ, mẹ Minh – bà Thu – nhìn quanh căn nhà cấp bốn x/ập x/ệ mà cau mày. Sau buổi nói chuyện, khi ra cổng, bà dúi vào tay mẹ Hương một chiếc hộp nhung nhỏ, giọng ngọt như đường:

“Chị cầm cái kiềng này về nhé, hôm cưới nhớ đeo cho con gái chị cho đẹp mặt. Dâu con nhà tôi không thể tay trắng bước ra rạp được, người ta cười.”

Mẹ Hương bối rối nhận lấy, cảm ơn rối rít. Nhưng khi về nhà, bà mở hộp ra thì ng//ã qu//ỵ — bên trong là chiếc kiềng vàng g//iả, nhẹ hều và lấp lánh như nhựa mạ.

Bà lặng người, nư/ớc m/ắt rơi xuống đôi bàn tay chai sạn:

“Người ta co//i th//ường con mình đến vậy sao…”

Bà không nói gì với Hương, chỉ im lặng cất chiếc kiềng ấy vào tủ. Suốt đêm hôm đó, bà ngồi nhìn tấm hình cưới con gái mà n/ước m/ắt không ngừng rơi.

Đến ngày cưới, rạp được dựng hoành tráng bên nhà trai. Họ hàng, quan khách tấp nập. Khi MC hô to phần trao quà cưới, mẹ Minh oai vệ bước lên sân khấu, giọng sang sảng:

“Ngày hôm ấy, căn phòng bệnh tầng 5 – Bệnh viện Ung Bướu chìm trong một màu xám xịt. Ngoài trời mưa lất phất, còn trong phòng, người phụ nữ gầy guộc nằm co ro trên giường bệnh, ánh mắt trũng sâu vẫn hướng về phía cửa, như chờ đợi một bóng dáng đã lâu chẳng thấy quay lại…”

Lan năm nay mới 42 tuổi, đáng lẽ vẫn còn nhiều năm tháng để sống, để chăm sóc gia đình và thực hiện ước mơ nhỏ bé của mình: mở một tiệm hoa nhỏ nơi góc phố. Nhưng căn bệnh ung thư buồng trứng quái ác đã đưa chị vào những cơn đau dồn dập, khiến giấc mơ ấy ngày càng xa vời. Ba tháng nay, chị điều trị nội trú tại Bệnh viện Ung Bướu, cơ thể hao gầy chỉ còn da bọc xương. Mỗi buổi chiều, ánh nắng cuối ngày hắt vào cửa sổ, chiếu lên khuôn mặt xanh xao, làm nổi bật vẻ khắc khoải của một người đàn bà đang sống những ngày cuối cùng.

Chồng Lan – Hùng – ban đầu còn lui tới chăm sóc, nhưng càng ngày anh càng viện cớ công việc bận rộn. Đến khi Lan vô tình nghe y tá kể lại, chị mới biết anh đang qua lại với Thảo – người bạn thân từ thuở cấp ba. Sự thật phũ phàng ấy đâm thẳng vào tim chị. Thảo từng là người hay đến thăm, chia sẻ, động viên chị lúc mới nhập viện. Nhưng từ khi Hùng vắng bóng, Thảo cũng dần ít tới, chỉ để lại những tin nhắn xã giao. Lan hiểu ra tất cả. Đau đớn, nhưng chị lặng im. Cái đau thể xác dường như không còn đáng sợ bằng nỗi đau tinh thần khi bị phản bội.

Ngày nào, Lan cũng dặn y tá mở cửa sổ, để chị có thể hít một chút gió trời. Chị bảo: “Cho tôi ngửi thêm mùi nắng, mùi mưa… để sau này có đi, tôi còn nhớ.” Trong lúc mọi người nghĩ chị yếu ớt và tuyệt vọng, Lan vẫn kiên cường âm thầm sắp xếp mọi thứ. Chị nhờ luật sư riêng – một người bạn cũ của bố – soạn di chúc. Mỗi câu, mỗi chữ, chị đều cân nhắc cẩn trọng, không phải cho mình, mà cho con gái 17 tuổi – Minh Anh.

Minh Anh đang tuổi ôn thi đại học, vẫn thường xuyên vào bệnh viện thăm mẹ. Con bé thương mẹ lắm, nhưng còn quá trẻ để gánh hết nỗi đau này. Lan chỉ dặn con:

– “Con chỉ cần hứa với mẹ, sau này sống tử tế, đừng oán trách ai, đừng hận thù. Mẹ tin con.”

Minh Anh khóc nấc, gật đầu.

Lan nhìn con rồi quay mặt đi, để giấu đi dòng nước mắt nóng hổi nơi khóe mắt. Chị biết chặng đường còn lại chẳng dài, nhưng chị sẽ đi trong bình thản, bởi chị đã sẵn sàng…

Ngày Lan mất, cả tầng bệnh viện chìm trong một sự im lặng lạ thường. Ngoài hành lang, những bước chân khẽ khàng, tiếng máy truyền dịch nhỏ giọt đều đều như một bản nhạc buồn. Lan nhắm mắt thanh thản ra đi, trên môi vẫn còn vương nụ cười mỏng manh. Trước khi đi, chị chỉ nắm chặt tay con gái:

– “Mẹ để lại tất cả cho con. Con nhớ giữ gìn.”

Tin Lan qua đời khiến nhiều người thân đến viếng, nhưng Hùng xuất hiện khá muộn. Anh mặc bộ vest chỉnh tề, tay trong tay cùng Thảo – không ngần ngại ánh nhìn của mọi người. Minh Anh nhìn thấy cảnh đó, tim như bị xé nát, nhưng nhớ lời mẹ dặn, em không bật khóc, cũng không trách móc. Em chỉ lặng lẽ đứng cạnh quan tài, đôi mắt đỏ hoe nhưng ánh nhìn rắn rỏi.

Đám tang diễn ra giản dị, đúng di nguyện của Lan. Khi mọi nghi thức vừa xong, luật sư riêng của Lan xuất hiện, mang theo tập hồ sơ dày cộp. Ông điềm đạm nói:

– “Theo di chúc hợp pháp được lập và công chứng, tôi sẽ thay mặt chị Lan công bố ngay hôm nay.”

Mọi ánh mắt trong phòng đổ dồn về phía ông. Hùng hơi cau mày, có phần sốt ruột. Anh vốn nghĩ Lan sẽ để lại tất cả tài sản, ngôi nhà, số tiền tiết kiệm… cho mình, rồi anh sẽ là người sắp xếp lại. Nhưng ngay khi luật sư đọc những dòng đầu tiên, mặt anh tái hẳn.

Lan đã để lại toàn bộ tài sản cho Minh Anh, đồng thời ủy thác quyền quản lý tạm thời cho một người anh họ tin cậy đến khi con đủ 20 tuổi. Đặc biệt, chị còn ghi rõ: “Tôi không để lại bất cứ quyền lợi nào cho chồng tôi – Trần Văn Hùng – vì trong những ngày cuối đời, anh ấy đã không còn làm tròn bổn phận.”

Căn phòng lặng đi. Minh Anh nấc nghẹn, vừa xúc động vừa đau đớn. Người thân xì xào. Còn Hùng thì sững sờ, ánh mắt hoang mang, đỏ ngầu, rồi lướt nhanh sang Thảo. Thảo né tránh ánh mắt ấy, gương mặt căng thẳng.

Chỉ một tờ di chúc, nhưng đã lột trần sự thật. Lan đã biết tất cả. Chị không trách móc ồn ào, không cãi vã, chỉ âm thầm chọn cách ra đi trong bình thản và để lại một cú đánh chí mạng vào sự ích kỷ, bội bạc của chồng.

Những ngày sau tang lễ, Minh Anh dọn dẹp lại căn nhà nhỏ. Mỗi góc nhà đều in dấu mẹ, từ chậu hoa lan trước cửa đến những cuốn sổ ghi chép công thức cắm hoa. Em ngồi giữa căn phòng, ôm cuốn sổ mẹ để lại, nước mắt cứ chảy không ngừng. Nhưng bên trong nỗi đau ấy, Minh Anh cũng cảm nhận được một nguồn sức mạnh kỳ lạ: đó là tình thương và sự dũng cảm mà mẹ đã truyền lại.

Trong khi đó, Hùng bắt đầu đối diện với hệ quả. Bạn bè xa lánh, họ hàng nhìn bằng ánh mắt khinh bỉ. Thảo, vì không chịu nổi áp lực dư luận, cũng dần tránh mặt anh. Ngôi nhà, số tiền tiết kiệm – tất cả đều thuộc về con gái, anh không có quyền động tới. Lần đầu tiên trong nhiều năm, Hùng thấy mình thật sự trắng tay.

Một buổi chiều, anh ghé về căn nhà cũ, định lấy vài món đồ. Nhưng trước cửa, Minh Anh đứng chặn lại. Giọng cô bé rắn rỏi hơn bao giờ hết:
– “Ba không còn quyền gì ở đây nữa. Đây là nhà của mẹ con, và bây giờ là của con.”

Hùng sững người. Anh nhìn con bé – đứa con gái ngày nào còn ríu rít chạy quanh nhà, giờ đã đứng trước mặt anh, mạnh mẽ, kiên cường, chẳng khác nào phiên bản trẻ hơn của Lan. Trong khoảnh khắc ấy, anh thấy nhói lên trong lòng, nhưng tất cả đã quá muộn.

Minh Anh quyết tâm thực hiện ước mơ còn dang dở của mẹ. Sau khi lo xong mọi thủ tục, em dành tiền để vừa học đại học, vừa thuê một căn phòng nhỏ mở tiệm hoa. Cửa tiệm mang tên “Ký ức tháng Tám” – tháng mà mẹ rời xa. Những lẵng hoa trong tiệm đều giản dị, tinh tế, hệt như tính cách Lan khi còn sống.

Khách đến mua hoa thường nghe Minh Anh kể về mẹ, về một người phụ nữ dẫu mang bệnh nặng nhưng vẫn sống đầy nghị lực và yêu thương. Mỗi câu chuyện, mỗi bó hoa, đều là lời nhắc nhớ: tình thương không bao giờ mất đi, nó chỉ hóa thành sức mạnh để những người ở lại bước tiếp.

Hùng nhiều lần lén đứng ngoài cửa tiệm, nhìn con gái từ xa. Anh muốn bước vào, nhưng lại thấy hổ thẹn. Thảo thì đã biến mất khỏi cuộc đời anh. Còn anh, chỉ còn lại sự ân hận muộn màng.

Và rồi, trong lòng Minh Anh, lời mẹ dặn ngày nào vẫn vang vọng:
“Đừng oán trách ai, đừng hận thù. Con chỉ cần sống tử tế.”

Em mỉm cười, ngước nhìn lên bầu trời, nơi có thể mẹ đang dõi theo. Và từ trong tận sâu thẳm, em tin rằng: mẹ vẫn ở đó, trong từng nhành hoa, trong từng nhịp thở cuộc đời này.

“Ngày hôm ấy, căn phòng bệnh tầng 5 – Bệnh viện Ung Bướu chìm trong một màu xám xịt. Ngoài trời mưa lất phất, còn trong phòng, người phụ nữ gầy guộc nằm co ro trên giường bệnh, ánh mắt trũng sâu vẫn hướng về phía cửa, như chờ đợi một bóng dáng đã lâu chẳng thấy quay lại…”

Lan năm nay mới 42 tuổi, đáng lẽ vẫn còn nhiều năm tháng để sống, để chăm sóc gia đình và thực hiện ước mơ nhỏ bé của mình: mở một tiệm hoa nhỏ nơi góc phố. Nhưng căn bệnh ung thư buồng trứng quái ác đã đưa chị vào những cơn đau dồn dập, khiến giấc mơ ấy ngày càng xa vời. Ba tháng nay, chị điều trị nội trú tại Bệnh viện Ung Bướu, cơ thể hao gầy chỉ còn da bọc xương. Mỗi buổi chiều, ánh nắng cuối ngày hắt vào cửa sổ, chiếu lên khuôn mặt xanh xao, làm nổi bật vẻ khắc khoải của một người đàn bà đang sống những ngày cuối cùng.

Chồng Lan – Hùng – ban đầu còn lui tới chăm sóc, nhưng càng ngày anh càng viện cớ công việc bận rộn. Đến khi Lan vô tình nghe y tá kể lại, chị mới biết anh đang qua lại với Thảo – người bạn thân từ thuở cấp ba. Sự thật phũ phàng ấy đâm thẳng vào tim chị. Thảo từng là người hay đến thăm, chia sẻ, động viên chị lúc mới nhập viện. Nhưng từ khi Hùng vắng bóng, Thảo cũng dần ít tới, chỉ để lại những tin nhắn xã giao. Lan hiểu ra tất cả. Đau đớn, nhưng chị lặng im. Cái đau thể xác dường như không còn đáng sợ bằng nỗi đau tinh thần khi bị phản bội.

Ngày nào, Lan cũng dặn y tá mở cửa sổ, để chị có thể hít một chút gió trời. Chị bảo: “Cho tôi ngửi thêm mùi nắng, mùi mưa… để sau này có đi, tôi còn nhớ.” Trong lúc mọi người nghĩ chị yếu ớt và tuyệt vọng, Lan vẫn kiên cường âm thầm sắp xếp mọi thứ. Chị nhờ luật sư riêng – một người bạn cũ của bố – soạn di chúc. Mỗi câu, mỗi chữ, chị đều cân nhắc cẩn trọng, không phải cho mình, mà cho con gái 17 tuổi – Minh Anh.

Minh Anh đang tuổi ôn thi đại học, vẫn thường xuyên vào bệnh viện thăm mẹ. Con bé thương mẹ lắm, nhưng còn quá trẻ để gánh hết nỗi đau này. Lan chỉ dặn con:

– “Con chỉ cần hứa với mẹ, sau này sống tử tế, đừng oán trách ai, đừng hận thù. Mẹ tin con.”

Minh Anh khóc nấc, gật đầu.

Lan nhìn con rồi quay mặt đi, để giấu đi dòng nước mắt nóng hổi nơi khóe mắt. Chị biết chặng đường còn lại chẳng dài, nhưng chị sẽ đi trong bình thản, bởi chị đã sẵn sàng…

Ngày Lan mất, cả tầng bệnh viện chìm trong một sự im lặng lạ thường. Ngoài hành lang, những bước chân khẽ khàng, tiếng máy truyền dịch nhỏ giọt đều đều như một bản nhạc buồn. Lan nhắm mắt thanh thản ra đi, trên môi vẫn còn vương nụ cười mỏng manh. Trước khi đi, chị chỉ nắm chặt tay con gái:

– “Mẹ để lại tất cả cho con. Con nhớ giữ gìn.”

Tin Lan qua đời khiến nhiều người thân đến viếng, nhưng Hùng xuất hiện khá muộn. Anh mặc bộ vest chỉnh tề, tay trong tay cùng Thảo – không ngần ngại ánh nhìn của mọi người. Minh Anh nhìn thấy cảnh đó, tim như bị xé nát, nhưng nhớ lời mẹ dặn, em không bật khóc, cũng không trách móc. Em chỉ lặng lẽ đứng cạnh quan tài, đôi mắt đỏ hoe nhưng ánh nhìn rắn rỏi.

Đám tang diễn ra giản dị, đúng di nguyện của Lan. Khi mọi nghi thức vừa xong, luật sư riêng của Lan xuất hiện, mang theo tập hồ sơ dày cộp. Ông điềm đạm nói:

– “Theo di chúc hợp pháp được lập và công chứng, tôi sẽ thay mặt chị Lan công bố ngay hôm nay.”

Mọi ánh mắt trong phòng đổ dồn về phía ông. Hùng hơi cau mày, có phần sốt ruột. Anh vốn nghĩ Lan sẽ để lại tất cả tài sản, ngôi nhà, số tiền tiết kiệm… cho mình, rồi anh sẽ là người sắp xếp lại. Nhưng ngay khi luật sư đọc những dòng đầu tiên, mặt anh tái hẳn.

Lan đã để lại toàn bộ tài sản cho Minh Anh, đồng thời ủy thác quyền quản lý tạm thời cho một người anh họ tin cậy đến khi con đủ 20 tuổi. Đặc biệt, chị còn ghi rõ: “Tôi không để lại bất cứ quyền lợi nào cho chồng tôi – Trần Văn Hùng – vì trong những ngày cuối đời, anh ấy đã không còn làm tròn bổn phận.”

Căn phòng lặng đi. Minh Anh nấc nghẹn, vừa xúc động vừa đau đớn. Người thân xì xào. Còn Hùng thì sững sờ, ánh mắt hoang mang, đỏ ngầu, rồi lướt nhanh sang Thảo. Thảo né tránh ánh mắt ấy, gương mặt căng thẳng.

Chỉ một tờ di chúc, nhưng đã lột trần sự thật. Lan đã biết tất cả. Chị không trách móc ồn ào, không cãi vã, chỉ âm thầm chọn cách ra đi trong bình thản và để lại một cú đánh chí mạng vào sự ích kỷ, bội bạc của chồng.

Những ngày sau tang lễ, Minh Anh dọn dẹp lại căn nhà nhỏ. Mỗi góc nhà đều in dấu mẹ, từ chậu hoa lan trước cửa đến những cuốn sổ ghi chép công thức cắm hoa. Em ngồi giữa căn phòng, ôm cuốn sổ mẹ để lại, nước mắt cứ chảy không ngừng. Nhưng bên trong nỗi đau ấy, Minh Anh cũng cảm nhận được một nguồn sức mạnh kỳ lạ: đó là tình thương và sự dũng cảm mà mẹ đã truyền lại.

Trong khi đó, Hùng bắt đầu đối diện với hệ quả. Bạn bè xa lánh, họ hàng nhìn bằng ánh mắt khinh bỉ. Thảo, vì không chịu nổi áp lực dư luận, cũng dần tránh mặt anh. Ngôi nhà, số tiền tiết kiệm – tất cả đều thuộc về con gái, anh không có quyền động tới. Lần đầu tiên trong nhiều năm, Hùng thấy mình thật sự trắng tay.

Một buổi chiều, anh ghé về căn nhà cũ, định lấy vài món đồ. Nhưng trước cửa, Minh Anh đứng chặn lại. Giọng cô bé rắn rỏi hơn bao giờ hết:
– “Ba không còn quyền gì ở đây nữa. Đây là nhà của mẹ con, và bây giờ là của con.”

Hùng sững người. Anh nhìn con bé – đứa con gái ngày nào còn ríu rít chạy quanh nhà, giờ đã đứng trước mặt anh, mạnh mẽ, kiên cường, chẳng khác nào phiên bản trẻ hơn của Lan. Trong khoảnh khắc ấy, anh thấy nhói lên trong lòng, nhưng tất cả đã quá muộn.

Minh Anh quyết tâm thực hiện ước mơ còn dang dở của mẹ. Sau khi lo xong mọi thủ tục, em dành tiền để vừa học đại học, vừa thuê một căn phòng nhỏ mở tiệm hoa. Cửa tiệm mang tên “Ký ức tháng Tám” – tháng mà mẹ rời xa. Những lẵng hoa trong tiệm đều giản dị, tinh tế, hệt như tính cách Lan khi còn sống.

Khách đến mua hoa thường nghe Minh Anh kể về mẹ, về một người phụ nữ dẫu mang bệnh nặng nhưng vẫn sống đầy nghị lực và yêu thương. Mỗi câu chuyện, mỗi bó hoa, đều là lời nhắc nhớ: tình thương không bao giờ mất đi, nó chỉ hóa thành sức mạnh để những người ở lại bước tiếp.

Hùng nhiều lần lén đứng ngoài cửa tiệm, nhìn con gái từ xa. Anh muốn bước vào, nhưng lại thấy hổ thẹn. Thảo thì đã biến mất khỏi cuộc đời anh. Còn anh, chỉ còn lại sự ân hận muộn màng.

Và rồi, trong lòng Minh Anh, lời mẹ dặn ngày nào vẫn vang vọng:
“Đừng oán trách ai, đừng hận thù. Con chỉ cần sống tử tế.”

Em mỉm cười, ngước nhìn lên bầu trời, nơi có thể mẹ đang dõi theo. Và từ trong tận sâu thẳm, em tin rằng: mẹ vẫn ở đó, trong từng nhành hoa, trong từng nhịp thở cuộc đời này.

https://kenh14.vn/tai-nan-13-nguoi-thuong-vong-o-da-nang-co-dau-chu-re-cung-nguoi-nha-gap-nan-sau-dam-cuoi-215251209101359439.chn

Sau đám cưới tại nhà chú rể ở tỉnh Lâm Đồng, 13 người trong gia đình trong đó có chú rể và cô dâu quê ở Ninh Bình trở về quê thì gặp nạn.

Sáng 9-12, đại diện Bộ chỉ huy Quân sự TP Đà Nẵng và lãnh đạo phường Tam Kỳ (TP Đà Nẵng) đã đến Bệnh viện Đa khoa Quảng Nam (phường Tam Kỳ, TP Đà Nẵng) thăm hỏi, động viên các nạn nhân bị thương trong vụ tai nạn giao thông xảy ra vào rạng sáng cùng ngày trên tuyến đường cao tốc Đà Nẵng – Quảng Ngãi (xã Tam Xuân, TP Đà Nẵng).

Bộ Chỉ huy Quân sự TP Đà Nẵng và lãnh đạo UBND phường Tam Kỳ thăm hỏi, động viên các nạn nhân

Tại Khoa Cấp cứu – Bệnh viện Đa khoa Quảng Nam, nhiều nạn nhân đang được điều trị trong tình trạng bị thương nặng, một số người bị thương phần mềm có thể nói chuyện được.

Theo báo cáo của bệnh viện, có 9 bệnh nhân trong vụ tai nạn được đưa vào cấp cứu, trong đó có một người bị thương nhẹ, 8 người bị thương nặng, trong đó có 1 người tử vong ở bệnh viện.

Theo người trong cuộc kể lại, toàn bộ người đi trên xe là người thân trong gia đình. Cuối tuần trước, sau khi tổ chức đám cưới nhà gái quê ở Ninh Bình, cả nhà gồm 13 người đi xe ô tô vào tỉnh Lâm Đồng để tổ chức đám cưới ở quê chú rể. Chiều hôm qua, sau đám cưới  cả nhà quay lại quê, trong đó có cả chú rể và cô dâu.

Cô dâu Vũ Thị Đông và chú rể (ở bệnh cạnh) bị thương đang được điều trị

Rạng sáng 9-12, khi mọi người đang thiu thiu ngủ thì tai nạn xảy ra.

Người bác của cô dâu cho biết khi tai nạn xảy ra, ông đang ngủ thì nghe tiếng nổ lớn, khi tỉnh dậy mới biết mình bị tai nạn. Ông cho biết đi trên xe có vợ mình nhưng không rõ vợ ông bị thương nặng hay không.

Chú rể Hoàng Văn Trung (SN 2002, quê tỉnh Lâm Đồng) và cô dâu Vũ Thị Đông (SN 2002, quê Ninh Bình) cho biết họ ngồi ở hàng ghế giữa, khi tai nạn xảy ra đang ngủ nên không hề biết gì.

Theo các nạn nhân, người điều khiển xe khách 16 chỗ cũng là người thân của cô dâu. Anh này chạy xe dịch vụ ở quê.

Bác sĩ khám cho một nạn nhân trong vụ tai nạn

Đến sáng 9-12, lực lượng chức năng vẫn đang liên hệ với người thân ở quê để xác minh danh tính các nạn nhân tử vong tại hiện trường.

Trước đó, khoảng 4 giờ 12 phút sáng cùng ngày, tại Km71+200 cao tốc Đà Nẵng – Quảng Ngãi (thuộc thôn Bích Ngô, xã Tam Xuân) xảy ra vụ tai nạn giao thông giữa xe khách 16 chỗ mang BKS 29B-081.62 với xe đầu kéo mang BKS 15C-360.35 kéo rơ-móóc BKS 15R-149.06 do lái xe Bùi Mạnh Thắng (SN 1982; trú tại TP Hải Phòng) điều khiển.

Vụ tai nạn khiến 3 người khách trên xe chết tại chỗ.

Các nạn nhân bị nạn được cấp cứu tại Bệnh viện Đa khoa Quảng Nam, gồm:

1. VŨ VẪN TRINH – 54 tuổi- Xã Hải An–Tỉnh Ninh Bình

Chẩn đoán: đa thương do tai nạn giao thông/ chấn thương sọ não/ chấn thương hàm mặt: gãy phức tạp 2 xương hàm + vết thương mi mắt trái + gãy xương chính mũi / chấn thương ngực kín: dập phổi 2 bên

Đã chuyển mổ hàm mặt

2. TRẦN THỊ XUÂN – 48 tuổi – Xã Hải An–Tỉnh Ninh Bình

*Chẩn đoán: chấn thương sọ não

3. PHẠM VĂN KIỀU – 39 tuổi- Xã Hải Thịnh-Tỉnh Ninh Bình (lái xe)

*Chẩn đoán: đa thương do tai nạn giao thông (1/ chấn thương sọ não 2/ vỡ đầu trên xương chày / vết thương mi mắt trái + dị vật mắt trái)

4. HOÀNG THỊ THUỶ- 39 tuổi – Xã Hải Tiến–Tỉnh Ninh Bình

*Chẩn đoán: vết thương / gãy xương hàm mặt

5. TRẦN THỊ VINH – 51 tuổi – Xã Hải Thịnh–Tỉnh Ninh Bình (ĐÃ TỬ VONG)

*Chẩn đoán: Đa thương do tai nạn giai thông

1. Chấn thương bụng kín: chấn thương lách độ II- chấn thương thận trái độ 2

2, chấn thương sọ não- Chấn thương cột sống cổ – Gãy trật cột sống cổ – Chấn thương tủy cổ- Vỡ đốt sống D8-D11

3. chấn thương ngực kín: tràn máu màng phổi 2 bên- tràn khí màng phổi trái- gãy xương sườn, xương đòn

6. VŨ THỊ ĐÔNG – 23 tuổi- Xã Hải An–Tỉnh Ninh Bình

*Chẩn đoán: đụng dập vai –ngực trái

7. HOÀNG VĂN TRUNG – 23 tuổi- Xã Hải Tiến–Tỉnh Ninh Bình

*Chẩn đoán: đụng dập khung chậu phải

8. Nguyễn Văn Hạnh – 55 tuổi

Chẩn đoán; chấn thương lách – gãy xương sườn số 6 bên trái

Theo nld.com.vn

Vừa sinh con xong tỉnh lại, tôi đã bị chồng tá///t một cái. Cha mẹ im lặng, bố mẹ chồng thì m//ắng ch///ửi om sòm. Đến khi nhìn đứa bé lần đầu tiên, tôi ch///ết l//ặng… Thảo nào chồng đòi l//y hô//n!

Tôi tỉnh lại giữa mùi thuốc sát trùng, ánh đèn trắng lạnh buốt và tiếng bước chân vội vàng phía ngoài hành lang. Người đầu tiên tôi thấy khi mở mắt không phải là chồng, không phải bố mẹ, mà là cô y tá cúi xuống kiểm tra dây truyền dịch. Đầu óc tôi mơ hồ như vừa đi từ một giấc ngủ dài, nặng nề và đầy ác mộng.

“Chị tỉnh rồi à? Chúc mừng chị mẹ tròn con vuông. Thai to nên chị phải mổ, mất máu nhiều lắm, may mà kịp thời.”

Tôi muốn hỏi con đâu. Nhưng môi khô nứt, giọng yếu ớt, chưa kịp nói thì cửa phòng bật mở.

Chồng tôi – người đàn ông tôi tin tưởng suốt ba năm làm vợ – lao vào như một cơn giông.

“Cô nhìn xem cô đã làm cái gì đi!”

Rồi bốp — một cú tát giáng thẳng vào mặt tôi.

Tôi choáng váng, đau đến mức nước mắt tự trào ra. Cô y tá sửng sốt:
“Anh làm gì vậy? Đây là phòng hậu phẫu! Anh ra ngoài ngay!”

Nhưng chồng tôi không ra. Anh ta chỉ đứng đó, thở hổn hển, ánh mắt như chứa đầy căm ghét.

Tôi không hiểu. Tại sao tôi lại bị đối xử như vậy ngay sau khi sinh con?

Bố mẹ tôi đứng ngay cửa, mặt tím tái nhưng… không ai nói một câu bênh tôi. Bố cúi đầu. Mẹ thì quay mặt đi lau nước mắt. Còn bố mẹ chồng thì lao vào, mắng chửi om sòm:

“Cô làm khổ con trai tôi hết lần này tới lần khác!”

“Trời ơi nhà này xui xẻo gì mà cưới phải loại đàn bà như cô!”

“Biết vậy cưới đứa khác cho rồi!”

Tiếng chửi ồn ào đến mức tôi choáng váng, lẫn lộn giữa nỗi đau thể xác và nỗi tủi hổ dồn dập.

Tôi chỉ có thể thều thào:
“Tôi… tôi đã làm gì?”

Không ai trả lời.

Chỉ có ánh mắt đỏ ngầu của chồng tôi nhìn xuống như đang nhìn một tội nhân.

Tôi nằm viện ba ngày mới được bế con lần đầu tiên.

Ba ngày đó, không ai trong gia đình để đứa bé lại cho tôi xem. Cứ mỗi lần tôi hỏi, họ đều lảng đi. Có người còn bảo:
“Để mẹ nghỉ, đừng nghĩ nhiều.”

Nhưng tôi không thể không nghĩ.

Tôi sinh con ra, là máu thịt của mình, vậy mà ba ngày tôi chưa được thấy mặt con. Điều gì đó rất bất thường.

Đêm thứ ba, tôi nằm trằn trọc mãi không ngủ được. Vết mổ đau buốt, nhưng lòng tôi còn đau gấp trăm lần. Chồng tôi không hề ngủ lại canh tôi. Anh chỉ vào chửi, rồi bỏ đi như chạm phải vật gì bẩn thỉu.

Khoảng gần sáng, tôi nghe tiếng hai người thì thầm ngoài cửa phòng.

Giọng mẹ tôi, run rẩy:
“Con bé vừa sinh xong, sao nói nó được? Để nó hồi phục chút rồi hãy tính.”

Giọng bố chồng tôi, cộc cằn:
“Tính gì nữa? Rõ ràng mọi chuyện quá rồi! Nó có mắt mà không biết nhìn chồng. Bây giờ đẻ ra cái thứ ấy, bảo sao thằng Vinh nó phẫn nộ!”

Tôi giật mình.

Cái thứ ấy?

Họ đang nói về con tôi.

Tay tôi run lên. Tôi định ngồi dậy, nhưng vết mổ kéo xuống đau như xé ruột.

Sáng hôm sau, khi tôi đang cố nhích người dậy tự uống miếng nước, cô y tá bế con vào.

“Chị ơi, bé đang khóc. Chị ôm con đi nhé.”

Tôi òa khóc ngay lập tức, vừa đau vừa hạnh phúc. Hai bàn tay tôi run bần bật khi nhận lấy đứa bé.

Nhưng khoảnh khắc tôi kéo khăn lên để nhìn mặt con…

Tôi chết lặng.

Tôi gần như rơi cả đứa bé xuống.

Đứa trẻ – con tôi – có làn da ngăm đậm, đôi mắt to, mí rõ, sống mũi cao và những đường nét… hoàn toàn không giống tôi, cũng chẳng giống chồng.

Một gương mặt quá khác.

Quá xa lạ.

Tôi cảm giác cơ thể mình đông cứng lại. Tim như bị ai bóp nghẹt. Tôi nghe tiếng mình lắp bắp:

“Đ… đứa này… không… giống tôi.”

Cô y tá hơi lúng túng:
“Em bé là kết quả xét nghiệm từ bụng mẹ đưa xuống. Không thể nhầm đâu chị.”

Không thể nhầm.

Nhưng nếu không nhầm… thì điều này nghĩa là gì?

Chồng tôi bước vào đúng lúc ấy. Anh nhìn tôi, rồi nhìn đứa bé, rồi cười nhạt – một nụ cười mà tôi sẽ không bao giờ quên.

“Cô xem đi. Cái này là con tôi à?”

“Anh… anh đang nói gì?”

“Cô còn giả vờ nữa à? Thảo nào suốt thai kỳ cô né tránh tôi, thảo nào cô cấm tôi đến các buổi khám thai, thảo nào đứa bé ra đời nhìn không giống bất cứ ai trong họ nhà tôi!”

Rồi anh tiến lại gần, gằn từng chữ:

“Tôi sẽ ly hôn. Và tôi sẽ kiện cô vì ngoại tình, mang thai đứa bé không phải của tôi.”

Tôi bủn rủn.

Tôi chưa bao giờ phản bội anh. Chưa bao giờ.

Nhưng nhìn đứa bé trong tay… tất cả lý lẽ đều trở nên vô nghĩa.

Tôi được xuất viện trong nỗi tủi nhục khôn cùng.

Chồng không đưa đón. Bố mẹ chồng đi trước, không thèm nhìn mặt tôi. Bố mẹ ruột thì cúi mặt im lặng, như thể họ biết điều gì đó mà tôi không biết.

Nhà tôi – căn nhà tôi ở suốt ba năm – giờ giống như chốn lạ. Ai cũng tránh ánh mắt tôi. Ai cũng nhìn tôi như kẻ tội đồ.

Chỉ duy nhất đứa bé – đứa bé tôi sinh ra – vẫn nhìn tôi bằng đôi mắt trong veo, ngây thơ, không biết mình đang là tâm điểm của một cơn bão.

Mỗi lần tôi nhìn con bé, tôi đều nghẹn ngào. Tôi đã mang thai nó chín tháng mười ngày, ăn không ngon, ngủ không yên, chịu bao đau đớn… vậy mà tại sao…

Tại sao con lại không giống tôi?

Tại sao tôi lại không nhớ được khoảnh khắc thụ thai?

Tại sao chồng lại nói tôi né tránh anh?

Tôi cố nhớ lại… nhưng trí nhớ luôn dừng lại ở một thời điểm: gần tháng thứ ba của thai kỳ, tôi bị sốt cao và phải truyền dịch. Sau đó… mọi thứ mơ hồ.

Rất mơ hồ.

Ba ngày sau khi về nhà, chồng tôi mang đơn ly hôn đến, đặt mạnh xuống bàn.

“Cô ký đi. Tôi không nuôi con ai khác.”

Tôi hét lên trong tuyệt vọng:
“Anh bảo con không phải của anh, vậy của ai?”

“Cô tự biết!”

Tôi gào lên:
“Tôi chưa từng phản bội anh!”

Anh cười khẩy:
“Vậy cô giải thích thế nào về cái mặt của đứa bé?”

Tôi chết lặng.

Không thể giải thích được.

Tôi ký. Tôi không còn sức để cãi nữa.

Nhưng ngay hôm đó, một chuyện xảy ra làm cả gia đình… chết đứng.

Buổi chiều, trong lúc dọn đồ, tôi nghe tiếng mẹ tôi nói chuyện rất nhỏ ở phòng khách với bố.

Mẹ tôi khóc nức nở:
“Chúng ta sai thật rồi. Con bé chịu bao tiếng oan, mà vẫn không biết gì hết. Đáng lẽ… đáng lẽ phải nói cho nó sự thật từ lâu…”

“Sự thật gì?” – tôi đứng ở cầu thang, nghẹt thở.

Mẹ tôi quay lại, mặt trắng bệch.

Tôi bước xuống, hỏi như phát điên:
“Sự thật gì? Nói đi!”

Cả nhà im lặng.

Một im lặng đáng sợ.

Rồi bố tôi thở dài, giọng run như chưa bao giờ run đến vậy:

“Không phải con ngoại tình. Mà là… chồng con.”

Tôi thấy tai mình ù đi.

Bố tiếp tục:

“Nó vô sinh. Nó biết nhiều năm rồi. Nhưng nó giấu con. Nó ép chúng ta và bác sĩ phải im lặng.”

Tôi há hốc miệng.

“Anh ấy… vô sinh?”

“Phải. Chúng ta đã van nó nói cho con, nhưng nó sợ mất mặt. Sợ mất con. Nên nó đồng ý phương pháp hỗ trợ… bằng mẫu hiến tặng.”

Tôi bật khóc:

“Vậy đứa bé…”

“Mẫu hiến đó… không giống người Việt. Thế nên đứa bé mới có nét lai.”

Tôi gần như khuỵu xuống.

Tất cả mảnh ghép vỡ vụn đang lao vào nhau trong đầu tôi.

Tôi không phản bội. Tôi không làm gì sai. Tôi chỉ bị lừa.

Bị chính người chồng đầu ấp tay gối lừa.

Anh ta muốn có con nhưng không thể tự mình làm được.

Anh ta ép gia đình đôi bên giữ bí mật.

Anh ta để tôi mang thai mà không cho tôi biết sự thật.

Rồi khi đứa bé sinh ra không giống anh ta… anh ta lại quay sang đổ lỗi cho tôi, sỉ nhục tôi, đánh tôi, và đẩy tôi vào hố sâu tội lỗi.

Tôi cảm giác lồng ngực như bị xé toạc.

Chiều hôm đó, tôi mang toàn bộ sự thật tới nhà chồng.

Tôi đặt kết quả xét nghiệm – bản mà bố mẹ tôi đưa – lên bàn:
“Kết quả vô sinh của anh. Anh còn chối không?”

Chồng tôi biến sắc:
“Cô… cô biết từ khi nào?”

“Từ hôm nay. Nhưng đáng lẽ tôi phải biết từ ba năm trước.”

Anh ta lắp bắp:
“Tôi… tôi chỉ muốn giữ sĩ diện…”

Tôi gào lên, nước mắt tuôn xối xả:

“Còn sĩ diện nào khi anh để vợ mình mang tiếng ngoại tình? Anh để tôi sinh con trong tủi nhục, để gia đình anh sỉ vả tôi! Anh có còn là con người không?!”

Bố mẹ chồng tái mặt.

Mẹ chồng run giọng:
“Con… con Vinh, chuyện này là thật sao?”

Anh ta im lặng.

Một sự im lặng tự thú.

Cả nhà chồng nhìn tôi – không còn khinh bỉ, không còn la mắng – mà là bàng hoàng.

Tôi lau nước mắt, nói rõ từng chữ:

“Đứa bé là con tôi. Và là con hợp pháp của chúng ta. Nhưng anh không xứng làm cha nó.”

Tôi bế con ra khỏi căn nhà ấy.

Không ngoảnh lại.

Không tha thứ.

Không tiếc nuối.

Bởi tôi vừa hiểu một điều:

Thứ đáng sợ nhất không phải là bị phản bội.
Mà là bị người mình tin tưởng nhất đẩy vào địa ngục… để bảo vệ lòng tự trọng giả dối của họ.

Phần 1: Cơn Mưa Cố Đô và Người Cũ

Huế đón tôi bằng một cơn mưa dầm dề, dai dẳng như muốn rửa trôi cả những phiền muộn mà tôi mang từ Sài Gòn ra. Chuyến công tác kéo dài ba ngày, nhưng thực chất là một cuộc chạy trốn. Tôi chạy trốn khỏi căn nhà trống trải, nơi mà sự cô độc đã bám đầy lên những bức tường sau cuộc ly hôn cách đây ba năm.

Ba năm. Một khoảng thời gian đủ dài để vết thương liền miệng, nhưng những cơn đau âm ỉ mỗi khi trái gió trở trời thì vẫn còn đó. Tôi là An – một người phụ nữ ba mươi tư tuổi, thành đạt, độc lập, nhưng sâu thẳm bên trong là một tâm hồn đầy vết xước.

Mười một giờ đêm. Tôi ngồi một mình tại quầy bar của khách sạn, xoay xoay ly Margarita đã tan gần hết đá. Tiếng nhạc Jazz dìu dặt hòa cùng tiếng mưa đập vào cửa kính tạo nên một bản hòa tấu buồn thảm.

“An? Có phải An không?”

Một giọng nói trầm ấm, quen thuộc đến mức khiến sống lưng tôi tê dại vang lên từ phía sau. Tôi không dám quay lại ngay. Tôi sợ đó là ảo giác. Giọng nói ấy đã từng là cả thế giới của tôi, từng thì thầm vào tai tôi mỗi sáng, và cũng từng gào vào mặt tôi những lời cay độc nhất vào ngày ra tòa.

Tôi chậm rãi quay ghế lại. Và rồi, thế giới quanh tôi như ngừng quay.

Là Phong. Chồng cũ của tôi.

Phong đứng đó, trong bộ vest màu xanh navy cắt may tỉ mỉ, tay cầm ly rượu vang đỏ. Anh vẫn đẹp trai như ngày nào, thậm chí còn phong độ hơn với vài sợi tóc bạc lấm tấm nơi thái dương và vẻ từng trải hiện rõ trong ánh mắt.

“Phong… Sao anh lại ở đây?” – Tôi lắp bắp, cố giữ cho giọng mình không run rẩy.

Phong mỉm cười, nụ cười nửa miệng chết người mà ngày xưa tôi từng mê đắm. Anh kéo ghế ngồi xuống cạnh tôi, mùi nước hoa gỗ đàn hương thoang thoảng – vẫn là mùi hương cũ.

“Anh đi gặp đối tác. Trùng hợp thật đấy. Ba năm rồi nhỉ, em trông… mặn mà hơn xưa nhiều.”

Lời khen xã giao nhưng lại khiến tim tôi lỗi nhịp. Chúng tôi bắt đầu nói chuyện. Ban đầu là những câu hỏi thăm dè dặt về công việc, sức khỏe. Sau đó, rượu bắt đầu dẫn lối cho những ký ức.

Phong kể rằng anh đã chuyển ra Hà Nội sống, công việc kinh doanh bất động sản đang rất thuận lợi. Anh nói về những dự án nghìn tỷ, về những chuyến đi châu Âu, về cuộc sống tự do của một người đàn ông độc thân thành đạt.

“Còn em thì sao? Đã có ai chưa?” – Phong nhìn sâu vào mắt tôi, ánh mắt thiêu đốt.

Tôi cười chua chát, lắc đầu:

“Em bận. Với lại… chim sợ cành cong.”

Phong thở dài, đưa tay ra, những ngón tay thon dài khẽ chạm vào mu bàn tay tôi. Một luồng điện chạy dọc cơ thể.

“Anh xin lỗi. Chuyện ngày xưa… là anh trẻ người non dạ. Anh đã quá tham vọng mà bỏ rơi em. Ba năm qua, không ngày nào anh không hối hận.”

Tôi nhìn anh, sững sờ. Phong – người đàn ông kiêu ngạo chưa từng biết cúi đầu – giờ đang nhận lỗi với tôi sao? Men rượu, tiếng nhạc, và sự cô đơn giữa thành phố lạ đã làm mờ đi lý trí của tôi. Tôi bắt đầu tin vào những gì mình muốn tin: Rằng anh vẫn còn yêu tôi, rằng định mệnh đã sắp đặt cuộc gặp gỡ này để chúng tôi sửa chữa sai lầm.

Chai rượu thứ hai được gọi ra. Chúng tôi uống cạn. Phong kể về những đêm anh mất ngủ vì nhớ cơm tôi nấu, nhớ dáng tôi ngồi đọc sách bên cửa sổ. Từng lời, từng lời như những mũi kim thêu dệt lại bức tranh hạnh phúc đã vỡ nát.

Đồng hồ điểm một giờ sáng. Quán bar vắng tanh. Phong ghé sát tai tôi, hơi thở nóng hổi phả vào cổ:

“Ở đây ồn quá. Em có muốn… về phòng anh không? Chúng ta có thể nói chuyện nhiều hơn. Anh có mang theo một chai vang Ý rất ngon.”

Tôi biết lời đề nghị đó có nghĩa là gì. Lý trí gào thét bảo tôi hãy đứng dậy và bỏ đi. Nhưng trái tim yếu đuối và khát khao được yêu thương đã trỗi dậy mạnh mẽ. Tôi nhìn vào mắt Phong, thấy trong đó sự chân thành (hoặc tôi tưởng thế).

“Được.” – Tôi gật đầu, đặt cược lòng tự trọng của mình vào ván bài tình cảm này.

Phần 2: Đêm Của Những Ảo Vọng

Căn phòng của Phong nằm ở tầng cao nhất, là một phòng Suite sang trọng nhìn ra sông Hương. Cánh cửa vừa khép lại, Phong đã lao vào tôi như một cơn bão. Nụ hôn của anh cuồng nhiệt, gấp gáp, như muốn bù đắp cho ba năm xa cách. Tôi cũng đáp lại anh bằng tất cả nỗi nhớ nhung dồn nén.

Trong ánh đèn ngủ vàng vọt, chúng tôi quấn lấy nhau. Mọi rào cản, mọi oán hận ngày xưa dường như tan biến. Tôi cảm nhận được từng hơi thở, từng nhịp tim của anh. Phong thì thầm những lời yêu đương, gọi tên tôi trong cơn khoái cảm.

“An ơi… anh nhớ em… đừng rời xa anh nữa…”

Câu nói ấy đã đánh gục hoàn toàn phòng tuyến cuối cùng của tôi. Tôi ôm chặt lấy anh, nước mắt hạnh phúc len lỏi chảy xuống gối. Tôi nghĩ về một tương lai tái hợp. Tôi nghĩ về việc chúng tôi sẽ bắt đầu lại, trưởng thành hơn, bao dung hơn. Tôi là một người phụ nữ thành đạt, anh cũng vậy, chúng tôi xứng đôi vừa lứa hơn bao giờ hết.

Sau những cuồng nhiệt, Phong nằm vật ra giường, chìm vào giấc ngủ rất nhanh vì say rượu. Anh nằm ngửa, tay gác lên trán, ngực phập phồng đều đặn.

Tôi nằm bên cạnh, không ngủ được. Tôi chống tay ngắm nhìn khuôn mặt anh khi ngủ. Vẫn là hàng lông mày rậm ấy, sống mũi thẳng tắp ấy. Tôi đưa tay vuốt nhẹ tóc anh, lòng tràn ngập sự dịu dàng. Có lẽ ông trời thương tôi, cho tôi cơ hội thứ hai này.

Bên ngoài, mưa vẫn rơi rả rích. Đồng hồ chỉ ba giờ sáng. Không gian yên tĩnh đến mức tôi nghe rõ cả tiếng máy điều hòa chạy vo vo.

Bỗng nhiên, Phong cựa mình. Anh cau mày, miệng lẩm bẩm gì đó không rõ. Có lẽ anh đang mơ. Tôi mỉm cười, định cúi xuống hôn lên trán anh để trấn an.

Nhưng rồi, những âm thanh từ miệng anh bắt đầu rõ hơn.

“Alo… Alo…” – Phong nói mớ, tay quờ quạng trong không khí như đang cầm điện thoại.

Tôi im lặng lắng nghe, nghĩ rằng anh đang mơ về công việc.

“Yên tâm…” – Giọng Phong lè nhè, đứt quãng nhưng đủ để nghe thấy trong đêm vắng. – “Nó… nó cắn câu rồi… Con ngu…”

Tôi sững người. Tay tôi đang vuốt tóc anh khựng lại giữa không trung. “Nó”? “Con ngu”? Anh đang nói về ai?

Phong tiếp tục lầm bầm, một nụ cười nhếch mép xuất hiện trên khuôn mặt đang ngủ say, nụ cười khiến tôi lạnh toát sống lưng:

“Hợp đồng… Mai ký… Ký xong tao lấy tiền… Cái nhà… cái nhà của nó… ngon…”

Rồi anh cười hinh hích, một điệu cười đầy vẻ toan tính và khinh bỉ:

“Ba năm… vẫn ngu… Tưởng ông yêu lại à… Mơ đi…”

Máu trong người tôi như đông cứng lại. Từng lời nói mớ của anh như những nhát dao sắc lẻm, đâm toạc màng nhĩ, xuyên thẳng vào tim tôi.

“Nó cắn câu rồi”. “Cái nhà của nó”. “Tưởng ông yêu lại à”.

Tôi ngồi bật dậy, lùi lại phía mép giường, tay bịt chặt miệng để không bật ra tiếng thét. Tôi nhìn người đàn ông đang nằm đó. Vẫn là khuôn mặt điển trai ấy, nhưng giờ đây trông nó méo mó và gớm ghiếc đến lạ lùng.

Không phải là định mệnh. Không phải là tình yêu. Đây là một cái bẫy.

Tôi run rẩy nhớ lại cuộc nói chuyện ở quán bar. Anh hỏi rất kỹ về công việc của tôi. Anh hỏi tôi đang ở đâu. Anh khen tôi “thành đạt”. Tôi chợt nhớ ra, cách đây một tuần, tôi có đăng tin bán căn biệt thự ở Quận 7 để chuyển sang định cư nước ngoài. Căn biệt thự trị giá hơn hai chục tỷ.

Hóa ra, anh không hề “tình cờ” gặp tôi. Hóa ra, cái vẻ hào nhoáng, doanh nhân bất động sản kia chỉ là vỏ bọc. Trong cơn mơ, tiềm thức của anh đã phản bội lại sự giả tạo ban ngày. Anh đang nợ nần, hoặc anh đang âm mưu chiếm đoạt tài sản của tôi. Anh tiếp cận tôi, ngủ với tôi chỉ để lợi dụng, để “chăn” tôi như một con mồi béo bở.

Phần 3: Sự Thật Trần Trụi

Để xác nhận lại sự nghi ngờ khủng khiếp này, tôi rón rén cầm lấy chiếc điện thoại của Phong đang để trên tủ đầu giường. Màn hình khóa. Nhưng tôi nhớ ngày xưa anh luôn để mật khẩu là ngày sinh của mẹ anh. Tôi thử nhập. 1-9-5-8. “Cạch”. Màn hình mở ra.

Tôi vào phần tin nhắn. Zalo. Tin nhắn mới nhất gửi lúc 10 giờ tối nay, ngay trước khi anh gặp tôi ở quán bar, từ một người tên là “Đại Ca Hùng”.

Hùng: “Mày chắc chắn con vợ cũ mày ở khách sạn đấy không? Tao cho đàn em check rồi, nó ở phòng 305.”

Phong: “Em thấy nó rồi đại ca. Nó đang ngồi ở quầy bar. Nhìn vẫn ngon lắm. Đại ca cho em khất nợ thêm 1 tuần. Đêm nay em ‘làm thịt’ nó, mai em nỉ non vay tiền nó trả cho đại ca. Con này lụy tình lắm, em diễn tí là nó tin sái cổ.”

Hùng: “Liệu hồn. Không lấy được 2 tỷ trả lãi thì tao chặt ngón tay mày.”

Phong: “Ok đại ca. Nó đang bán nhà, tiền nhiều như nước. Em lừa nó ký giấy vay hoặc chuyển khoản cái một. Nó vẫn tưởng em là đại gia bất động sản mà haha.”

Điện thoại rơi khỏi tay tôi xuống đệm êm ái, không gây ra tiếng động nào, nhưng trong lòng tôi là tiếng đổ vỡ loảng xoảng của mọi niềm tin.

Tôi nhìn Phong. Gã đàn ông đốn mạt, nợ nần cờ bạc, đang nằm đó với giấc mơ về việc lừa gạt vợ cũ. Anh ta không chỉ muốn tiền của tôi, anh ta còn coi thường tôi, gọi tôi là “con ngu”, đem tình cảm và thân xác tôi ra làm công cụ gán nợ.

Tôi cảm thấy ghê tởm. Ghê tởm anh ta, và ghê tởm chính bản thân mình. Tôi nhìn xuống thân thể trần trụi của mình, cảm giác như có hàng ngàn con dòi bọ đang bò lên da thịt. Những cái chạm, những nụ hôn ban nãy giờ đây trở nên dơ bẩn tột cùng.

Tôi lao vào nhà tắm, bật vòi hoa sen, chà xát cơ thể đến đỏ rát. Tôi muốn gột rửa hết những dấu vết của đêm nay, gột rửa sự ngu ngốc và yếu lòng của mình.

Sau khi mặc lại quần áo, tôi đứng trước gương, tô lại son môi. Trong gương là một người đàn bà với đôi mắt sắc lạnh, không còn vương chút tình ý nào. Tôi bước ra ngoài, nhìn Phong vẫn đang ngủ say sưa, thỉnh thoảng còn chép miệng cười trong mơ.

Tôi lấy trong ví ra toàn bộ số tiền mặt mình có, khoảng năm triệu đồng. Tôi ném tung số tiền đó lên người anh ta. Những tờ tiền xanh rơi lả tả xuống mặt, xuống ngực Phong nhưng anh ta không hay biết.

Tôi lấy thỏi son môi, viết lên tấm gương lớn đối diện giường ngủ một dòng chữ đỏ chót, to tướng: “2 TỶ CỦA TÔI LÀ ĐỂ MUA NHÂN CÁCH, KHÔNG PHẢI ĐỂ MUA LOẠI TRAI BAO RẺ TIỀN NHƯ ANH. TỈNH MỘNG ĐI PHONG!”

Tôi chụp lại màn hình tin nhắn của anh ta với gã giang hồ, gửi thẳng vào máy điện thoại của tôi để làm bằng chứng phòng thân, rồi xóa tin nhắn đó đi trong máy anh ta. Tôi muốn anh ta sống trong ảo tưởng đến tận giây phút cuối cùng khi tỉnh dậy.

Phần 4: Bình Minh Không Có Anh

Bốn giờ sáng. Tôi kéo vali rời khỏi phòng Phong, rời khỏi khách sạn. Trời vẫn chưa sáng hẳn, nhưng mưa đã tạnh. Không khí lạnh buốt của Huế tát vào mặt tôi, làm tôi tỉnh táo hơn bao giờ hết.

Tôi bắt taxi ra sân bay Phú Bài, đổi vé chuyến sớm nhất về Sài Gòn.

Ngồi trên máy bay, nhìn xuống thành phố Huế mờ ảo trong sương, tôi không khóc. Giọt nước mắt cuối cùng đã rơi trong phòng tắm khách sạn rồi. Tôi chặn số điện thoại của Phong, chặn mọi liên lạc mạng xã hội.

Tôi biết, khi Phong tỉnh dậy, hắn sẽ thấy những tờ tiền lẻ bẽ bàng phủ lên người, thấy dòng chữ trên gương và hiểu rằng “con mồi” đã biết tất cả. Hắn sẽ phải đối mặt với “Đại ca Hùng” và món nợ khổng lồ mà không còn chiếc phao cứu sinh nào nữa.

Đó là cái giá hắn phải trả.

Còn tôi, đêm qua là một sai lầm, nhưng là một sai lầm cần thiết. Nó giống như liều vắc-xin cuối cùng giúp tôi miễn dịch hoàn toàn với quá khứ. Tôi đã từng yếu lòng, từng hy vọng, nhưng chính sự tàn nhẫn của thực tại đã tôi luyện tôi trở nên sắt đá.

Máy bay cất cánh, xuyên qua tầng mây xám xịt để đón ánh bình minh rực rỡ phía trên cao. Tôi nhắm mắt lại, ngủ một giấc thật sâu. Khi mở mắt ra, tôi sẽ là An của hiện tại: mạnh mẽ, khôn ngoan và không bao giờ ngoảnh lại phía sau nữa.

Vĩnh biệt Phong. Vĩnh biệt giấc mơ rẻ tiền.

---

VTV24

 

 

 

 

 

 

 

Phần 1: Cuộc Chạy Trốn Khỏi Thực Tại

Ba giờ sáng. Tôi ném chiếc vali lên cốp xe taxi, ngoái nhìn lại căn hộ chung cư tầng 12 vẫn tối đèn. Không có ai chạy theo, không có tin nhắn níu kéo. Huy – chồng tôi – vẫn đang ngủ say, hoặc giả vờ ngủ say, sau trận cãi vã nảy lửa tối qua.

Lý do cãi nhau vẫn là những chuyện muôn thuở: Tiền bạc, sự vô tâm, và những đêm anh trở về nhà với mùi rượu nồng nặc nhưng ánh mắt lại tỉnh queo, lạnh lẽo.

“Cô thích đi đâu thì đi, đừng có làm phiền tôi!” – Đó là câu cuối cùng Huy hét lên trước khi rầm rầm đóng cửa phòng làm việc.

Tôi chọn Đà Lạt làm nơi trốn chạy. Thành phố này lạ lắm, người ta bảo đi hai người thì về chia tay, còn đi một mình thì để gặm nhấm nỗi cô đơn. Tôi đang cần một nơi đủ lạnh để làm tê liệt những vết thương trong lòng.

Đà Lạt đón tôi bằng một cơn mưa phùn rả rích. Tôi thuê một phòng tại resort nằm biệt lập giữa rừng thông, tắt điện thoại, quyết định cắt đứt liên lạc với thế giới, đặc biệt là với Huy.

Hai ngày trôi qua trong vô vị. Tôi lang thang qua những con dốc, uống cà phê một mình, nhìn những cặp tình nhân tay trong tay mà lòng quặn thắt. Tôi nhớ Huy của ngày xưa – người đàn ông từng kiên nhẫn đợi tôi hàng giờ dưới cổng trường đại học, người từng hứa sẽ không bao giờ để tôi phải khóc. Huy của hiện tại chỉ là một cái bóng vật vờ, cộc cằn và đầy bí mật.

Đêm thứ ba, nỗi buồn chán lên đến đỉnh điểm. Tôi trang điểm thật đậm, khoác lên người chiếc váy nhung đỏ ôm sát – thứ mà Huy từng chê là “lẳng lơ” – và bắt taxi xuống trung tâm thành phố. Tôi muốn uống say. Tôi muốn nổi loạn. Tôi muốn Huy phải hối hận vì đã bỏ mặc tôi.

Quán bar “The Lost” nằm sâu trong một con hẻm nhỏ, chơi nhạc Jazz dìu dặt. Ánh đèn vàng vọt, khói thuốc lãng đãng tạo nên một không gian vừa ma mị vừa mời gọi. Tôi ngồi xuống quầy bar, gọi một ly Cocktail mạnh nhất.

Và rồi, một bàn tay đặt nhẹ lên vai tôi.

“Ngân? Phải em không?”

Tôi giật mình quay lại. Ly rượu trên tay suýt sóng ra ngoài. Trước mặt tôi là Tuấn.

Tuấn – mối tình đầu dang dở thời đại học. Tuấn – người đàn ông lịch lãm, hào hoa mà tôi từng khóc hết nước mắt khi chia tay vì gia đình anh ngăn cấm.

Năm năm không gặp, Tuấn phong độ hơn xưa rất nhiều. Bộ vest được cắt may tỉ mỉ, mùi nước hoa gỗ đàn hương sang trọng, và ánh mắt thâm tình vẫn như ngày nào.

“Tuấn… Sao anh lại ở đây?” – Tôi lắp bắp.
“Anh đi dự hội thảo. Còn em? Đi một mình sao? Chồng em đâu?”

Câu hỏi của Tuấn như chạm vào tử huyệt. Tôi cười chua chát, nốc cạn ly rượu:

“Đừng nhắc đến anh ta. Em đang tận hưởng tự do.”

Tuấn tinh ý nhận ra ngay sự bất ổn. Anh gọi thêm rượu, ngồi xuống bên cạnh tôi. Chúng tôi bắt đầu trò chuyện. Từ những câu hỏi thăm xã giao, rượu dẫn lối cho những tâm sự thầm kín. Tôi kể cho Tuấn nghe về cuộc hôn nhân nguội lạnh, về sự vô tâm của Huy. Tuấn lắng nghe, ánh mắt đầy sự cảm thông và xót xa.

“Em không đáng bị đối xử như vậy, Ngân à.” – Tuấn nói, giọng trầm ấm, bàn tay anh khẽ chạm vào tay tôi. – “Em là một người phụ nữ tuyệt vời. Nếu là anh… anh sẽ không bao giờ để em buồn.”

Sự so sánh chết người bắt đầu nảy sinh trong đầu tôi. Một bên là Huy cộc cằn, thô lỗ. Một bên là Tuấn dịu dàng, thành đạt và vẫn còn vương vấn tình xưa. Trong men say và tiếng nhạc Jazz quyến rũ, lý trí của tôi bắt đầu lung lay.

Đồng hồ điểm mười hai giờ đêm.

“Ở đây ồn quá.” – Tuấn ghé sát tai tôi thì thầm. – “Về phòng anh nhé? Anh ở khách sạn ngay gần đây. Chúng ta có thể uống thêm chút rượu vang và nói chuyện thoải mái hơn. Chỉ nói chuyện thôi.”

“Chỉ nói chuyện thôi”. Một lời đề nghị kinh điển của những gã đàn ông, và cũng là cái cớ hoàn hảo cho những người phụ nữ đang muốn sa ngã tự lừa dối bản thân.

Tôi nhìn sâu vào mắt Tuấn. Có một ngọn lửa đang nhen nhóm. Tôi nghĩ đến Huy, nghĩ đến tin nhắn suốt ba ngày qua không một lời hồi đáp. Một cảm giác trả thù dâng lên.

“Được.” – Tôi gật đầu.

Phần 2: Cánh Cửa Của Sự Thật

Khách sạn Tuấn ở là một nơi sang trọng bậc nhất thành phố. Chúng tôi đi thang máy lên tầng 4, hành lang trải thảm đỏ im phăng phắc. Tim tôi đập thình thịch, vừa hồi hộp, vừa sợ hãi, vừa kích thích.

Tuấn dừng lại trước phòng 404. Anh quẹt thẻ từ. Tiếng “tít” vang lên như tiếng mở chốt của một quả bom nổ chậm. Cánh cửa bật mở.

Tuấn nghiêng người nhường đường cho tôi vào trước.

“Em vào đi, để anh lấy rượu.”

Tôi bước vào. Căn phòng hạng sang rộng thênh thang, ánh đèn ngủ vàng dịu. Nhưng ngay khi bước qua lối vào để tiến đến khu vực sofa, bước chân tôi khựng lại. Toàn thân tôi cứng đờ như bị tạt một gáo nước đá.

Trên chiếc ghế bành bọc da giữa phòng, có một người đàn ông đang ngồi. Không phải là nhân viên phục vụ. Cũng không phải là bạn của Tuấn.

Là Huy.

Huy – chồng tôi.

Anh ngồi đó, hai tay đan vào nhau đặt trên đầu gối, đầu hơi cúi xuống. Anh mặc chiếc áo khoác gió cũ kỹ mà tôi mua cho anh từ ba năm trước, khuôn mặt hốc hác, râu ria lởm chởm, đôi mắt thâm quầng trũng sâu. Trông anh già đi cả chục tuổi so với lần cuối tôi nhìn thấy anh ba ngày trước.

Tôi chết lặng. Cảm giác xấu hổ, hoảng loạn ập đến. Tôi vừa đi theo người yêu cũ về khách sạn, và chồng tôi đang ngồi ngay đó.

“Huy? Sao… sao anh lại ở đây?” – Giọng tôi lạc đi, run rẩy.

Huy ngẩng lên nhìn tôi. Không có sự giận dữ, không có ghen tuông lồng lộn như tôi tưởng tượng. Ánh mắt anh chỉ toàn là sự mệt mỏi và… nhẹ nhõm?

“Em về rồi à.” – Giọng anh khàn đặc.

Tôi quay phắt lại nhìn Tuấn, người đang đứng dựa lưng vào cửa, khuôn mặt không còn vẻ lãng tử tình tứ ban nãy, mà thay vào đó là vẻ nghiêm nghị của một bác sĩ (tôi chợt nhớ ra Tuấn học Y).

“Chuyện này là sao? Tuấn, anh gài bẫy tôi à?” – Tôi hét lên, cảm giác bị phản bội.

Tuấn thở dài, bước đến bàn làm việc, lấy ra một tập hồ sơ bệnh án dày cộp đặt lên bàn.

“Ngân, bình tĩnh đi. Không ai gài bẫy em cả. Là chồng em… cậu ấy đã van xin anh tìm em.”
“Van xin?” – Tôi ngơ ngác.

Tuấn nhìn Huy, rồi nhìn tôi:

“Anh không phải đến đây dự hội thảo kinh doanh. Anh là bác sĩ điều trị chính tại khoa Thần kinh của bệnh viện Chợ Rẫy. Và Huy… là bệnh nhân của anh.”

Đất dưới chân tôi như sụp đổ.

“Bệnh nhân?”

Tuấn lật tập hồ sơ ra. Những tấm phim chụp X-quang đen sì với những đốm trắng loang lổ.

“U não ác tính. Giai đoạn cuối. Khối u đã chèn ép vào dây thần kinh vận động và cảm xúc. Đó là lý do dạo này cậu ấy hay cáu gắt, thay đổi tính nết và hay làm rơi vỡ đồ đạc.”

Tôi nhìn Huy. Anh cúi gằm mặt, đôi vai run lên bần bật. Những ký ức ùa về. Những lần anh về nhà muộn, bảo là đi nhậu nhưng người không có mùi rượu mà nồng mùi thuốc sát trùng. Những lần anh đang cầm bát cơm thì đánh rơi, rồi quát tháo tôi để che giấu bàn tay run rẩy. Những lần anh đuổi tôi đi: “Cô đi đi, đi cho khuất mắt tôi!”

Hóa ra, anh không hề chán tôi. Anh đang đẩy tôi ra xa.

“Tại sao?” – Tôi bước tới, quỳ sụp xuống trước mặt Huy, nước mắt trào ra. – “Tại sao anh không nói với em?”

Huy nắm lấy tay tôi, bàn tay anh lạnh ngắt và gầy guộc.

“Anh sợ…” – Huy nghẹn ngào. – “Anh sợ em khổ. Em còn trẻ, tương lai còn dài. Anh không muốn em biến thành góa phụ, phải chăm sóc một thằng chồng tàn phế nằm liệt giường. Anh muốn em ghét anh, bỏ anh, để đi tìm hạnh phúc mới.”

Anh ngước lên nhìn Tuấn:

“Anh biết Tuấn vẫn còn thương em. Khi biết Tuấn là bác sĩ điều trị, anh đã định sau khi anh chết… sẽ nhờ Tuấn chăm sóc em.”

Tuấn đứng bên cạnh, quay mặt đi, lén lau một giọt nước mắt:

“Thằng điên này. Nó theo dõi em lên Đà Lạt, nhưng không dám gặp. Nó thuê phòng rẻ tiền nhất ở dưới phố, trời lạnh mà không dám bật sưởi để tiết kiệm tiền để lại cho em. Tối nay cơn đau tái phát, nó ngất xỉu giữa đường, người dân gọi cấp cứu đưa vào bệnh viện, tình cờ đúng ca trực của anh (anh đang đi công tác hỗ trợ tuyến dưới).”

Tuấn bước lại gần, giọng gay gắt nhưng đầy tình người:

“Khi tỉnh lại, việc đầu tiên nó làm là nắm tay anh van xin: ‘Anh Tuấn, vợ em đang ở quán bar The Lost, cô ấy buồn lắm, anh đến đón cô ấy giúp em. Đừng nói em bị bệnh, cứ quyến rũ cô ấy đi, để cô ấy quên em đi’. Em xem, trên đời này có thằng chồng nào ngu như nó không?”

Tôi khóc nấc lên từng tiếng. Sự thật tàn khốc và đau đớn quá. Tôi đã làm gì thế này? Tôi đã trách móc anh, hận thù anh, thậm chí suýt nữa đã ngã vào vòng tay người khác trong khi chồng tôi đang vật lộn với tử thần một mình trong bóng tối.

“Huy ơi… em xin lỗi… em sai rồi…” – Tôi ôm chặt lấy Huy, gào lên trong ân hận.

Huy vuốt tóc tôi, vụng về lau nước mắt cho tôi như ngày xưa:

“Đừng khóc. Anh không sao. Thấy em an toàn là anh yên tâm rồi. Anh xin lỗi vì đã làm em buồn.”
“Không! Anh không được chết!” – Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, kiên quyết. – “Anh có đuổi em cũng không đi đâu cả. Dù chỉ còn một ngày, em cũng sẽ ở bên anh. Chúng ta sẽ chữa trị. Anh Tuấn, anh cứu chồng em đi!”

Tuấn nhìn hai vợ chồng tôi, thở dài rồi mỉm cười nhẹ:

“Tuy là giai đoạn cuối, nhưng y học đang có những phác đồ mới. Quan trọng là tinh thần người bệnh. Nếu cậu ấy cứ buông xuôi như mấy tháng qua thì thần chết cũng bó tay. Nhưng nếu có em ở bên… biết đâu kỳ tích sẽ xuất hiện.”

Phần 3: Sau Cơn Mưa

Đêm đó, trong căn phòng số 404, không có cuộc tình vụng trộm nào diễn ra. Chỉ có ba con người ngồi lại với nhau, đối diện với sự thật trần trụi của sinh lão bệnh tử.

Tuấn nhường phòng cho vợ chồng tôi, sang phòng khác ngủ. Tôi ôm Huy ngủ trên chiếc giường rộng thênh thang. Lần đầu tiên sau nhiều tháng, Huy ngủ ngon, hơi thở đều đặn, bàn tay anh nắm chặt lấy tay tôi không rời.

Tôi nhìn khuôn mặt hốc hác của chồng dưới ánh đèn ngủ, lòng đau như cắt nhưng cũng tràn đầy yêu thương. Tôi nhận ra, hạnh phúc không phải là những lời đường mật, những món quà xa xỉ hay những chuyến du lịch hào nhoáng. Hạnh phúc đôi khi chỉ là được ở bên cạnh người mình yêu, cùng nhau gánh vác những nỗi đau, dù là bi đát nhất.

Sáng hôm sau, tôi làm thủ tục trả phòng, cùng Huy và Tuấn trở về thành phố. Cuộc chiến với bệnh tật phía trước sẽ vô cùng cam go. Nhưng tôi không còn sợ hãi nữa. Vì tôi biết, Huy không bao giờ hết yêu tôi. Và tôi, sau cú vấp ngã suýt đánh mất mình đêm qua, đã hiểu rõ đâu là nơi trái tim mình thực sự thuộc về.

Chuyến xe lăn bánh rời Đà Lạt, bỏ lại sau lưng những cơn mưa mù mịt. Phía trước, mặt trời đang bắt đầu ló rạng sau những rặng thông già.